Presentare un amico a chi non lo conosce è facile, parlarne a chi sa tutto del suo essere fotografo è, viceversa, arduo; ma le sfide del pensiero mi piacciono, e allora eccomi a raccontare Massimiliano Leggieri e la sua serata al GFP.

Massimiliano l'ho conosciuto una decina d'anni fa, quando (per fortuna di tutti) la Fotografia lo aveva sottratto alla Musica con il pretesto di soddisfare il suo inappagato desiderio di raccontare e di raccontarsi in modo sempre diverso e comunque insolito. Erano i suoi primi approcci con la reflex e li ho vissuti nelle serate in cui esprimevo, come ancora succede, un parere da giurato al concorso interno del suo Fotoclub.

Mi piace disquisire su una foto per motivare le mie sensazioni e ricordo che spesso, nel concitato, seppur amichevole, confronto del "dopo gara", sollecitava il silenzio per la voglia di ascoltare e capire il mio pensiero. Ciò mi ha sempre onorato e, benché non gliel'abbia mai detto, era per questo che continuavo a parlargli volentieri, tornando con lui verso casa. Il tempo di quell'improvvisata camminata notturna però non bastava mai e riuscivamo ad interrompere l'appagante scambio di opinioni solo a tarda ora, quando le nostre strade si dividevano, dopo una lunga fermata davanti alla saracinesca ormai abbassata del solito bar.

Ho sempre gradito parlare con lui perché i suoi pareri sulla Fotografia non sono mai banali, né approssimativi. Né, d'altra parte, lo sono i suoi scatti. Certo, in questo tempo (relativamente breve) il suo modo di fotografare è molto cambiato; però bravo lo è stato fin dalle prime foto per strada, quando catturava scorci e attimi metropolitani, finalizzando l'inquadratura alla sintesi e il taglio della luce alla particolarità.

Una esigente e spesso insoddisfatta voglia d'interpretare situazioni diverse lo ha inevitabilmente portato a esplorare nuovi orizzonti; sono così arrivati i bronzi che il gioco del chiaro-scuro ha animato di vita e, successivamente, i paesaggi in bianconero, contaminati dalle stesse atmosfere del suo io più profondo.

Insaziabile, ha voluto poi fotografare gli angusti spazi dell'abbandono e i reconditi luoghi della solitudine; ed è appunto lì che, fugaci figure e diafane presenze, gli hanno palesato un ricordo lontano, nel disagio di un anonimo presente. Lui ne ha catturato ogni minima sfumatura e venerdì sera ha liberato quelle essenze per farci conoscere il Riflessivo e il Sognatore, il Mite o il Folle raccontando così, gli stupori e le verità di un fotografo di emozioni.

Spero solo che la Musica non lo prenda di nuovo con sé...

Carlo Bartolini

foto di Alberto Ghelardini

Lettera di George Rodger, uno dei fondatori della Magnum Photos, al figlio Jonathan

15 luglio 1970

Mio caro Jonathan,

ho appena ricevuto la tua interessante lettera e ti ringrazio per avermi inviato alcune copie delle tue prime fotografie. Mi è piaciuta specialmente quella che hai fatto a Stonehenge in cui hai ripreso, invece delle pietre stesse, la loro ombra sul suolo. E' alquanto difficile rispondere alle domande che mi poni, ma farò del mio meglio e se non comprenderai subito, ciò accadrà un poco più tardi. La tua prima domanda è senz'altro la principale e credo che rispondendo ad essa lo faccia anche per tutte le altre. Tu chiedi: – Che cosa devo fare per diventare un fotografo come te? – Se tu non avessi aggiunto quel "come te" in fondo alla frase, la risposta sarebbe stata per me molto più semplice. Come si può spiegare qualcosa di non tecnico, di non tangibile e che viene da dentro?

In realtà, avevo comprato un libro, scritto per fotografi principianti, che avrei voluto donarti per il tuo compleanno. Nella prima pagina dice che la luce viaggia ad una velocità di 186.000 miglia al secondo e nell'ultima pagina dice che un'altra parte dell'apparecchio non ancora analizzata è il mirino. Così, poiché vuoi diventare un fotografo come me, non ti regalerò questo libro per il tuo compleanno. Non lo condivido affatto.

Non potrei preoccuparmi meno del fatto che la luce viaggi a 186 miglia al secondo o all'ora o al giorno. E' davvero irrilevante. Ma invece sono convinto che il non ancora analizzato mirino è tutto ciò che c'è d'importante.

Naturalmente, quando si è davvero all'inizio, bisogna imparare qualche regoletta tecnica. Lo devi fare, se vorrai esprimerti esteticamente attraverso mezzi e strumenti puramente meccanici (il fuoco, il diaframma, la velocità, etc. etc.). Ma questi dovranno diventare in fretta dei riflessi condizionati e poi dimenticati. Essi dovranno diventare per te istintivi come l'aprire la bocca per mordere una mela.

Poi, una volta stabilito questo automatismo, potrai concentrarti su quello che vedi nel mirino perché è attraverso il mirino che tu stabilisci il legame tra la realtà e la tua interpretazione di esso. Ricordalo. Qualunque cosa tu vedi sul vetro smerigliato della tua Rolleiflex è realtà.

La fotografia è ciò che tu fai di essa. Ciò che vedi nel mirino può essere brutto. Il tuo cuore può resistere appena all'orrore di ciò che vedi o i tuoi occhi annebbiarsi per la pietà e per la vergogna. Ma è tutta realtà e tu devi sapere cosa farne. Credo che nessuno saprebbe consigliarti come imparare ad usare la realtà, tranne dicendoti di essere sempre onesto verso te stesso, ma ciò è piuttosto vago. Certamente non puoi interpretare ciò che vedi nel tuo mirino e non puoi farne una buona fotografia, senza averlo prima compreso. Devi riuscire a provare una certa affinità con quello che stai fotografando; devi essere una parte di esso e nello stesso tempo restarne sufficientemente distaccato per poterlo vedere obiettivamente.

Come guardare uno spettacolo dal mezzo del pubblico ma subito partecipandovi col cuore. Sfortunatamente non c'è nessuna formula per questo tipo di "partecipazione". E' qualcosa che viene dall'interno. Ma puoi esercitarti in questa direzione. Dipende molto dalla tua propria personale conoscenza del mondo e dalla tua abilità a percepire ed accettare come l'altra gente ci vive. Non andresti mai molto lontano volando in jet a destra e a sinistra, tenendo un costoso apparecchio appeso al collo come un rosario, e pretendendo che il mondo non si muova intanto che tu cerchi qualche elusiva verità.Ma monta piuttosto su una vecchia auto che sia garantita per rompersi ogni qualche centinaia di chilometri e guarda come va a finire. Qualcuno ha detto che maggiori saranno le tue difficoltà, migliore sarai te stesso.

Hai mai osservato un camaleonte? E' una specie di lucertola che cambia i suoi colori accordandoli a quelli dell'ambiente: è verde nell'erba, marrone su un tronco, rosso pallido sulla latterite. E' un metodo molto utile che potresti cercare di imitare. Non intendo dire che dovresti diventare color caffè nel Vizagatapam o completamente nero nel Bangassu, ma voglio dire che dovresti trovare quella certa attitudine per non apparire bianco in nessuno dei due posti. Ogni nazione, razza o tribù ha la sua morale, il suo orgoglio e la sua dignità, le sue regole e le sue abitudini e molto differenti le une dalle altre.E tu devi accettare queste cose e più le conosci e meglio è. Sviluppa il tuo metodo di camaleonte fino a saperti mescolare in tutti gli ambienti e sentirti veramente a casa tua sia nella capanna di un beduino che a palazzo reale. Impara le lingue, non solo quelle europee, ma arabo, swahili, urdu; ricorda di non avere mai fretta ad est di Suez o tutti rideranno di te. Impara a mangiare con le bacchette o con le dita, senza, per amore di Allah, usare la mano sinistra.

E ovunque ti trovi, evita i trucchi. Una buona fotografia è basata sulla verità e sull'integrità.

Il trucco è solo un mezzo da poveri uomini per giustificare la loro mancanza di talento, la loro incapacità a comporre una foto senza artifici.

Fa che la composizione della tua immagine sia onesta, pura, forte e ben definita. E' una questione di disegno e meno complicato esso è, più piacevole risulterà all'occhio.E credo che questo sia tutto ciò che posso dirti al momento. E' così che io la vedo e la penso e non dico di avere necessariamente ragione. Ma rifletti su tutto ciò e non avere troppa fretta. Mi ci sono voluti più di trent'anni per comprendere e chiarirmi le cose; non mi aspetto che tu le digerisca in mezz'ora.

Ma, per cortesia, non scrivermi la settimana prossima dicendomi che ciò che veramente vuoi fare, terminata la scuola, è il pilota di caccia-bombardiere.

Tuo affezionatissimo padre.
(George Rodger) 

In quest'inverno gelido e grigio, l'irrequieto vento dell'est che Ricky Gianco cantava quand'ero ragazzino, sibila forte battendo sui vetri della finestra con prepotenti folate e un turbinio di granelli bianchi, incessantemente portati da chissà dove. Non ho voglia di uscire e preferisco il limitato ma confortevole esilio della scrivania che asseconda un approdo tranquillo e sicuro negli infiniti spazi di Internet. Nei meandri del web scopro siti di circoli fotografici in cui trovo nomi noti, alternati ad altri che mi sono sconosciuti. Continuo a vagare senza méta ed entro nella galleria del "3C" di Cascina esplorando un'organizzata serie di cartelle, suddivise per anni di attività, con le foto dei soci. Apro curioso la prima, quella cumulativa dal 1969 al '73 e poi via, via tutte le altre, con mode e correnti di periodi passati in una successione sorprendentemente significativa anche per capire l'evoluzione della fotografia amatoriale... gli innovativi mossi o le prime amiche-modelle, contrastati e contrastanti bianconeri, azzardati fotomontaggi e paesaggi di ogni tipo.

Chiudo la cartella del '93, apro quella del '94 e la mente, d'improvviso, corre lontano... le cinque foto in fondo alla pagina sono familiari e si fanno riconoscere subito. Quell'incredibile fioritura di papaveri, la profonda strada che attraversa la Monument Valley, l'evanescente bianconero di un ruscello montano, lo sfilare dei pioppi nel Padule, la tranquillità di quel laghetto immerso nella campagna toscana mi sono oltremodo confidenziali e il nome sotto le immagini compare solo per la scontata conferma: Alberto Goiorani.

Nel lontano 1988, quando giunsi al GFP, non credo lo frequentasse da molto ma, per fortuna di tutti, negli anni in cui rimase lasciò un segno indelebile in ognuno di noi. Arrivava, puntuale, da Montecatini e con Maico, Marco, Luciano, Maurizio, me e qualche altro "giovane" prendeva immancabilmente posto nelle ultime file della storica sede di via De' Rossi poiché, dal fondo della sala, era più facile guardare le immagini, cercando di capire da timidi spettatori i commenti degli esperti "anziani".

Quel tempo passò veloce e il ritorno di Patrizio (latitante da anni), unitamente agli arrivi di Claudio e Marco (quello di Bonelle), rafforzarono le nostre convinzioni rendendoci via, via sicuri e più coraggiosi nel sostenere idee innovative e tanto discordi da meritarci, ben presto, l'appellativo di "...quelli della piccionaia". Ne andavamo fieri perché ognuno di noi, in quell'ultima fila addossata alla parete, aveva ormai trovato una strada che, pur sfidando convincimenti oltremodo drastici e radicati, non poteva certo più essere quella di chi ci aveva preceduto. Dopo gli anni del boom iniziale, la Fotografia stava inevitabilmente cambiando e con essa anche il modo di interpretarla. Noi lo avevamo capito e all'interno di quel gruppo giovane, scanzonato e anche un po' ribelle che faceva foto per una precisa filosofia, cercavamo di raccontare in un altro modo qualcosa di diverso, non accettando certo stantie regole assurde, troppo consolidate. Così (idealmente) i bianconeri formali e rigorosi di Luciano li affiancavamo a quelli, armoniosi nelle tonalità dei grigi, di Maurizio mentre gli scatti, sofferti e inquieti, delle estreme ricerche di Patrizio li abbinavamo alle foto, perfette nelle atmosfere e nei tagli di luce, delle straordinarie architetture di Claudio. Le strane alchimie di Maico le alternavamo, invece, ai miei coraggiosi panning o ai fantasiosi giochi dei bambini di Marco e ai suoi ritratti.

In mezzo a tutto questo Alberto era, comunque, un'altra cosa.

Poneva sul tabellone le stampe dei suoi paesaggi o delle sue macro e la perfezione dei tagli, la ricerca della luce, l'esasperazione della tecnica ci inebriava. Prerogative maniacali, dicevamo conoscendolo, e mai definizione fu più corretta. Giorni e giorni trascorsi nella ricerca di un raggio di luce o di una sfumatura nei colori del cielo senza i quali, anche il viaggio in un luogo lontano, diventava inutile come quello con Marco a Castelluccio, quando non estrasse nemmeno la reflex dalla borsa. E poi una cura estrema dei particolari e una conoscenza approfondita delle situazioni come dimostrò la calda sera di giugno in cui lo trovai inaspettatamente seduto sul gradino del Circolo ad attenderne l'apertura; fu allora che, vedendomi sorpreso da quella presenza fin troppo anticipata, mi raccontò la solitaria escursione di poco prima, per osservare i cervi volanti nell'imbrunire delle quercete di San Baronto.

Tanti, davvero troppi i ricordi di lui per raccoglierli adesso... le sue mirabili mostre con la preziosa presenza di Vania, i suoi commenti al Circolo tanto precisi e garbati quanto implacabilmente efficaci, le sue improvvise telefonate per interminabili disquisizioni serali, gli infiniti complimenti per una diapositiva riuscita bene o i puntuali biglietti d'auguri con l'immancabile foto per rafforzare un'amicizia sincera come solo le cose vere possono esserlo.

Nel sito del "3C" di Cascina continuo ad aprire altre cartelle di quegli anni lontani... Orange dunes, Painted valley, Sublime colour, Flowers streets, Sogno d'autunno, Desert forms, Desert traces, Navajo sandstone, The wave, Two pioneers, Death valley, Frosty desert. Questi i titoli delle sue foto... fino a Infinity desert, del 2001.

Poi, più nulla.

Giovedì, 9 febbraio 2012

"Curiosando nei siti di vari fotoclubs, ho trovato la galleria del "3C" di Cascina suddivisa in cartelle con le loro foto, di ogni anno. Se volete, dategli una sbirciatina poiché mi sembra una buona occasione per vedere o rivedere gli scatti di amici, talvolta rammentati nelle nostre serate" ho scritto nella mail al GFP.

Mi torna solo la risposta della Daniela; al solito, sollecita.

Venerdì, 17 febbraio 2012

La serata al Circolo è finita da poco e la mia timida Pepsi sembra volersi nascondere sul tavolo, fra gli esuberanti boccali di birre dai nomi impossibili che Marco, Daniele, Ernest e la Daniela assaporano nella notte profonda del pub per la voglia di stare ancora un po' insieme, prima di andare a dormire.

Ho appena preso il bicchiere quando, improvviso, Daniele mi dice: "...bellissime le foto di Alberto Goiorani!". Sorpreso gli domando "Dove le hai viste?", "Come, dove le abbiamo viste?..." replica deciso Ernest, anticipando Daniele che continua nella risposta "...sul sito del "3C" di Cascina, come ci hai indicato! Eccole qui..." in quel preciso istante, digitando i tasti dello smartphone, sul minuscolo schermo appaiono le foto di Alberto.

"Le hai addirittura scaricate?!..." domando sconcertato, prima che lui mi risponda di nuovo "...certo. E come potevo non farlo... sono così straordinarie!".

A quel punto Marco, fino ad allora attento e silenzioso, mi ha guardato dicendo "Sarebbe bello scrivere qualcosa su Alberto... dai, pensaci te!"

Carlo Bartolini

Le immagini di Alberto Goiorani sono tratte dai cataloghi del concorso fotografico "Giuliano Carrara" a cui il GFP collabora da sempre e nel quale l'autore della miglior foto di natura vince il premio dedicato a Alberto Goiorani.

Ma guarda un po' questi corsisti...

Massimiliano Sarno, nostro nuovo socio, è stato selezionato dal sito www.121clicks.com per la "vetrina della settimana".

Il portfolio presentato da Massimiliano è visibile su http://121clicks.com/showcases/showcase-of-the-week-massimiliano-sarno

Qui riportiamo un piccolo assaggio.